Lou me ha invitado a participar en este juego. Se trata de algo bien curioso, que acepto hacer con todo gusto, aunque no sé exactamente qué se logrará. Tal vez capturar un instante si tienes el libro apropiado. De igual forma, lo he disfrutado.
Instrucciones:
1. Toma el libro más cercano. 2. Ábrelo por la página 123. 3. Encuentra la 5ª frase. 4. Escribe la oración y copia éstas instrucciones. 5. No busques el libro más raro que tengas, hazlo con el que tengas al lado.
Tengo muchos libros a mi lado. Estoy estudiando ahora. Tomo uno del lado derecho y otro del izquierdo. Siempre ando rodeada de libros y cuando estudio, procuro tener un libro que no tenga que ver con mi trabajo, para distraerme cuando lo necesite.
Primer libro: La insoportable levedad del ser, por Milan Kundera. Frase: Antes de desaparecer de su vista tuvo tiempo de poner en sus manos la escoba de Hércules, con la cual barrió de su vida todo lo que no quería.
Segundo libro: Física cuántica, por Eisberg y Resnick. Frase: Si se comparan los resultados del modelo de Rutherford con los del modelo de Thomson se observa que no obstante en ambos el factor angular decrece rápidamente al crecer el ángulo, el decremento es bastante más lento para las predicciones de Rutherford.
Nota particular: También arranqué de mi vida algunas cosas que ya no quiero, aunque lo hice sin mucha ayuda. Ahora solamente necesito cambiar de escoba o que me presten una nueva. Rutherford, al limitar el núcleo facilitaste la percepción de múltiples dispersiones alfa. No sé cómo se alteraría todo si no existiera tu sección.
Me debía este post desde hace algunas semanas. Vi este cortometraje hace algunos años y es todavía mi favorito. Quizá porque en esa época de mi vida, me sentía como Vincent. Me gusta mantener la historia, recordar qué fui y enfocarme en descubrir qué soy. Quiero iniciar otra etapa. Aunque no hay una única razón, hoy una felicidad enorme se desborda por mis venas. Hoy quiero compartir con ustedes esta obra maestra de Tim Burton, creada en 1982 en los estudios de Walt Disney, a partir de un poema escrito por él mismo. Es evidentemente un homenaje profundo a Edgar Allan Poe, un clásico gótico sublime. Me gusta este estilo, el personaje solitario, triste e incomprendido que juega con su imaginación para hallar en el paralelismo de su mundo, su propio reflejo. Disfrútenlo. Lo he puesto en inglés, su idioma original y para dar gusto a otros, en español, más abajo.
Vincent Malloy is seven years old,
he's always polite and does what he's told.
For a boy his age he's considerate and nice,
but he wants to be just like Vincent Price.
He doesn't mind living with his sister, dog and cat,
though he'd rather share a home with spiders and bats.
There he could reflect on the horrors he's invented,
and wander dark hallways alone and tormented.
Vincent is nice when his aunt comes to see him,
but imagines dipping her in wax for his wax museum.
He likes to experiment on his dog Abacrombie,
in the hopes of creating a horrible zombie.
So he and his horrible zombie dog,
could go searching for victims in the London fog.
His thoughts aren't only of ghoulish crime,
he likes to paint, to read to pass some of the time.
While other kids read books like Go Jane Go,
Vincent's favorite author is Edgar Allen Poe.
One night while reading a gruesome tale,
he read a passage that made him turn pale.
Such horrible news he could not survive,
for his beautiful wife had been buried alive.
He dug out her grave to make sure she was dead,
unaware that her grave was his mother's flower bed.
His mother sent Vincent off to his room,
he knew he'd been banished to the tower of doom,
where he was sentenced to spend the rest of his life,
alone with a portrait of his beautiful wife.
While alone and insane, encased in his tomb,
Vincent's mother suddenly burst into the room.
She said: "If you want to you can go outside and play.
It's sunny outside and a beautiful day".
Vincent tried to talk, but he just couldn't speak,
the years of isolation had made him quite weak.
So he took out some paper, and scrawled with a pen,
"I am possessed by this house, and can never leave it again."
His mother said, "You're not possessed, and you're not almost dead.
These games that you play are all in your head.
You're not Vincent Price, you're Vincent Malloy.
You're not tormented or insane, you're just a young boy.
You're seven years old, and you're my son,
I want you to get outside and have some real fun."
Her anger now spent, she walked out through the hall,
while Vincent backed slowly against the wall.
The room started to sway, to shiver and creak,
his horrid insanity had reached its peak.
He saw Abacrombie his zombie slave,
and heard his wife call from beyond the grave.
She spoke from her coffin, and made ghoulish demands
while through cracking walls reached skeleton hands.
Every horror in his life that had crept through his dreams,
swept his mad laugh to terrified screams.
To escape the madness, he reached for the door,
but fell limp and lifeless down on the floor.
His voice was soft and very slow,
as he quoted The Raven from Edgar Allen Poe:
"And my soul from out that shadow that lies floating on the floor, shall be lifted - nevermore!"
Vincent Malloy tiene siete años,
es un niño amable pero algo huraño.
Es bueno, obediente y muy educado,
pero él quiere ser como Vincent Price, su ídolo soñado.
No le importa vivir con su perro, su gato y su hermana,
aunque preferiría compartir casa con murciélagos y arañas.
Allí jugaría con los horrores que inventara
y vagaría por los oscuros pasillos, sólo y atormentado.
Cuando viene su tía, Vincent parece un cielo,
pero se imagina sumergiéndola en cera hirviendo para su museo.
Hace experimentos con su perro Abacrombie,
con el fin de crear un horrible zombie.
Con ese espectro terrorífico para los hombres,
buscaría sus víctimas por la niebla de Londres.
Pero él no solo piensa en crímenes violentos,
Vincent pinta y de vez en cuanto lee cuentos.
Mientras otros niños leen tebeos de acción,
a Vincent es Edgar Allan Poe quien llama su atención.
Una noche cuando leía una historia horripilante,
algo le hizo fallecer al instante.
Con tamaño disgusto su vida quedó derrumbada,
pues su bella esposa viva fue enterrada.
Debía cerciorarse de que había muerto e intentando desenterrarla,
destrozó las flores del huerto.
Su madre lo envió a su cuarto como castigo,
desterrado en sus sueños a la torre del olvido,
sentenciado a pasar el resto de su vida
con el retrato de su amada que fue enterrada viva.
Y mientras lloraba sumido en la desesperación,
apareció su madre en la habitación.
Le dijo: "Si quieres puedes salir a jugar. Hace un día estupendo, lo puedes aprovechar."
Vincent trató de hablar pero no pudo,
los años de aislamiento lo volvieron casi mudo.
Así que cogió su pluma y se puso a escribir:
"Estoy poseído por esta casa, nunca volveré a salir".
Su madre le contestó: Ni estás poseído, ni estás medio muerto.
Este juego tuyo es solo un invento.
Eres Vincent Malloy, no eres Vincent Price
y no estás loco ni atormentado ¡caray!
Tienes siete años y eres mi hijo,
vete a jugar con otros niños, te lo exijo".
Y tras ese toque de atención, abandonó la habitación.
Pero cuando Vincent trató de sobreponerse,
las paredes empezaron a moverse.
Crujían, temblaban y su horrible locura la cima alcanzaba.
Vio a Abacrombie, su terrible esclavo.
Y su mujer lo llamaba desde el otro lado.
De la tumba nacían sus ecos
y de las paredes surgían manos de esqueletos.
Todas las desgracias que sus sueños atormentaban,
entraron en su vida mientras él gritaba.
Trató de escapar, de huir del horror,
pero su mustio cuerpo se derrumbó por el dolor.
Y débilmente, casi sin voz, recitó El Cuervo de Edgar Allan Poe:
"Y mi alma, de esa sombra que allí flota fantasmal, no se alzará nunca más".
El tiempo no establece límites si no quiere hacerlo. Tampoco decide si las decisiones que has tomado son o no las más adecuadas. Sin embargo, me pregunto: ¿adecuadas para qué? Quizá para ser felices... ¿todos buscamos la felicidad? ¿todos la buscan? De momentos he dejado de lado esa idea. Ahora me imagino una impresionante descripción de mis metas y de repente el pensamiento se paraliza. Mis nervios, si aún sienten, se quedan en blanco. No con referencia a su tono, sino a su estado. ¡Se paralizan! No sienten tensión alguna, no existe corriente ni descargas. Apenas si perciben el frío del ambiente, la crudeza del terreno. Empiezo a extrañar. Aún no descubro el qué, pero sé qué tanto. Tal vez no he tenido suficiente y merezco un dolor mayor. No sé si yo misma deba imponerme un castigo. Soy muy dura con ese tipo de cosas. Alguien decía que necesitamos estar solos para aprender a conocernos. No sé si quiera conocerme más. No sé muchas cosas y aún así siento que soy más pequeña, cada minuto sé menos cosas de las que nunca he sabido sobre ti. Y en mi afirmación sé que no te espero, nunca te he esperado, sólo te siento. Cuando me miraste la primera vez, no me sentí abandonada por un segundo. Tuve la impresión de tu ausencia, en exceso controlada.
Ayer me dijo un ave que volara por donde no hay ardor que lo sufrido no resucita en sueños y en rezos nunca murió que saque el aire de mis ojos que abrace al miedo con tus sueños que sea un guerrero de sangre para que nadie te haga daño
Ayer me dijo un ave que volara hasta desintegrarme que la distancia no es cansancio es fuerza eres tú que saque el aire de mis ojos que abrace al miedo con tus sueños que sea un guerrero de sangre para que nadie te haga daño
Que saque el aire de mis ojos que abrace al miedo con tus sueños que sea un guerrero de sangre para que nadie te haga daño para que nadie te haga daño para que nadie te haga daño para que nadie te haga daño
Es demasiado. La oscuridad ya toma posesión de algo que no es suyo. Deseo seguir amándote todo, acariciar tus labios como si fuese yo la dueña entera de ti. Me he propuesto cubrirte de tierra santa en el momento oportuno. Déjame continuar retando a la muerte, obligándola a luchar por conquistar tu espacio, tu afecto interesado y dañino.
Quiero tener en mi museo de recuerdos tus ojos, y tus últimas pestañas. He de contarte una historia exacta donde sea la crueldad la razón principal de una búsqueda. He de hallarte loco por el mundo, refundido entre los corazones de mil transeúntes que apoyan sus cabezas en el suelo mientras se hallan entre un cajón de madera. Se apagará repetidamente cada suspiro exhalado con dolor hasta que te vuelvas a sentir vivo: justo en ese momento, mírame dulce ángel, besa mis labios, toma mis manos con tu cabello, suelta una lágrima y quédate a mi lado; se cierran mis ojos. Es demasiado.
On a cold wet, afternoon,
in a room full of emptiness
by a freeway,
I confess I was lost in the pages
of a book full of death,
reading how we'll die along
and if a God will lay to rest
to anywhere we wanna go
In your house I long to be,
room by room, patiently
I'll wait for you there
like a stone
I'll wait for you there
alone
And on my death bed,
I will pray to the gods and the angels
like a pagan,
to anyone who will take me to heaven
to a place, I recall
I was there so long ago
the sky was bruised,
the world was black,
and then you'd leave me on
In your house I long to be,
room by room, patiently
I'll wait for you there
like a stone
I'll wait for you there
alone, alone
In all I read until the day was gone
and I sat in regret
for all the things I've done
for all that I've blessed
and all that I've wrong
in dreams until my head
I will wonder on
In your house I long to be,
room by room, patiently
I'll wait for you there
like a stone
I'll wait for you there
alone, alone
