Un frío tenebroso me invade los sentidos. Es porque tú estás mirándome. Aquí, ahora. Me miras y me tocas. Con tus manos de marfil, filudas, deformes. Es sagrado lo que dices, lo que piensas. Todo lo que haces. Aún así, sé que eres una serpiente, tras unos ojos negros. Me has vencido, coleccionista. Ya formo parte de tu trabajo. Estoy en medio de todo lo demás. Y tengo frío. ¿Debería llamarte coleccionista, o sepulturero?.
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